C'était pas prévu ça

« Fratres » d’Arvo Pärt. « Requiem » de Ligeti. « The Wolfman » de Robert Ashley. Si vous comptez bien ça fait presque une heure, une heure le cerveau à l’Ouest, les yeux en songe, près de 2000 battements des paupières, 3600 battements du cœur, 900 inspirations et expirations, 6 mouchoirs, et plusieurs dizaines de soupirs. Le temps, c’est surtout ce qu’on en fait, c’est comme ça qu’on le voit, comme ça qu’il file, on le bouffe, on le digère, on l’exgère, on fait des tunnels de soi dans sa pâte, comme des vers, on l’aère, on le nourrit, puis parfois ça s’effondre, on s’y débat, puis on remet le couvert. Indéfiniment. Le temps, ça s’absorbe, ça s’accumule en nous, comme le mercure, on le garde en soi, on s’en empoisonne. On est au bout de sa chaîne alimentaire, tout finit en nous, dans le foie, les reins, la rate, dans notre sang, sur notre peau, rien qu’est épargné, les yeux en sont striés de rouge. Puis ça picote, ça fait des trucs sur nous, ça fait bouger tout ça, par petites décharges, petites douleurs juste au-dessous du seuil de tolérance. Ca suinte.

Au bout d’une heure, je décide de bouger un peu, d’arrêter de me poser en victime, d’agir. « Il faut que je me lave », me dis-je à haute voix, pour bien me faire comprendre qu’à présent, il n’était plus question de se complaire dans la fatigue, la fièvre, l’hésitation. Je me fais couler un bain, y ajoute quelques sels, un peu de bain moussant, tombe mes fringues, et me plonge dedans. Paris est un immense Zoo, avec ses quartiers réservés, par familles d’animaux, et les espaces qui vont avec. Moi je vis avec les reptiles, de la classe des ophidiens, pas besoin de beaucoup d’espace, juste un peu de chaleurs et de quoi se nourrir. Et tout est chez moi à ma taille, ou presque. Ma baignoire est par exemple juste assez grande pour accepter mon buste et ma tête, mes jambes ne peuvent y entrer, j’y suis comme un serpent dans un sabot, je ne peux y mettre les pieds sans frissons. Donc je me réduis au maximum pour avoir le plus possible de peau dans l’eau chaude, je me recroqueville, écrase les plis de mon corps, rentre en moi-même, fait de cet espace minuscule mon œuf.

Puis commence le long rituel du lavage. Chaque parcelle de mon corps doit être lavée deux fois, des gestes précis, avec une quantité définie de savon, puis la même noix de shampooing, mes doigts exécutent un parcours prédéfini sur mon crâne, puis c’est au tour des dents, qui doivent être lavées chacune deux fois, en commençant toujours par les faces intérieures. Puis le rinçage, rien ne doit rester, pas une bulle, un jet continue d’eau, à une température égale, la moindre variation me met en colère. Tous les matins je m’applique à trouver le geste le plus complet, celui qui va m’éveiller réellement, qui atteindra la perfection, quand le tuyau de la douche garde une forme spécifique, sans contacts, le pommeau parallèle à mes pieds, la peau souveraine. Puis je sors de cette coque sur une sortie de bain immaculée, qui ne devra garder que la trace de mes deux pieds, sans goûtes alentour sur le sol bleu. Le séchage est le moment le plus intense. Plusieurs serviettes, chacune ayant une fonction précise, toujours la même, la moindre odeur m’étouffe, la moindre trace d’humidité doit être combattue, elle pourrait imprégner ma peau, la rendre molle, la déchirer, je ne peux pas me le permettre, ma peau ne doit jamais se décoller de mon corps, elle est ma seule protection, mon seul lien physique avec le monde extérieur. Elle est ma membrane fondamentale, elle empêche mes organes de sortir de moi, les enserre, les tient ensemble, vivants. Je dois rester intact.

Mais aujourd’hui, ça ne va pas. Les rituels sont mal exécutés, les gestes sont imprécis, je sens mal mon corps, je n’arrive pas à bien me laver, à bien me sécher, je sens ma peau malade. Il va peut-être falloir muer, déchirer tout ça, m’extirper, pour sentir ce nouveau monde, cette nouvelle vie. Je ne crois plus en ma peau. Je m’assieds, calme ma respiration, et décide de tout laver, d’arracher de la surface de mon appartement toutes les exhalations du temps passé, les scories de mon ancien corps. Je choisis quelques vêtements que je mets rarement, et me plonge dans cette tâche souveraine. Pendant deux heures, j’applique à toutes les surfaces les mêmes rituels de lavement, tout rendre impeccable, sain. Je commence par la salle de bain, j’en lustre tous les fers apparents, je brosse chaque joint, brique chaque carreau de faïence, et gratte tous les sanitaires. Puis la cuisine, je jette tout ce que j’ai pu acheter jusqu’alors, je dégèle le frigo et le congélateur, je les assainie, je jette tous les ustensiles trop usés, les verres ébréchés, puis je frotte le sol, décrasse les plaques de cuisson, jusqu’à ce que la mousse que j’en sors soit complètement blanche. Puis c’est le salon, j’enlève tout ce qui recouvre les meubles, les murs et le sol, je les passerai à la machine. J’aspire chaque fil de la moquette, pour qu’il n’y ait plus la moindre poussière, le moindre acarien, qu’il ne reste que la matière première inerte. Enfin la chambre, je sors tout, absolument tout ce qui peut passer en machine, chaque tissu est minutieusement inspecté, touché, vu, senti, puis mis dans des sacs, je passe l’aspirateur avec la même circonspection. Puis j’assemble tout ce qui est encore sale sur le pallier de l’appartement et me décide à tout emporter à la laverie, à tout faire maintenant. Puis je jetterai ce que je porte, là, ce sera ma mue.

Les quelques voisins que je croise me regardent à peine, ils n’osent pas commenter ce qu’ils voient, ces montagnes de linge que je porte difficilement, ils n’osent pas proposer leur aide, ils sentent que je fais quelque chose qui les dépasse tous, quelque chose de trop important, que je dois faire seul. J’utilise cinq machines à laver et tous les séchoirs. Et personne n’ose pénétrer cette chambre de purification, seuls les enfants osent me regarder, les adultes savent, ils savent parce que eux aussi ils ont fait ça, ils savent que la mue est une chose qui doit se faire seul, qui n’appartient qu’à soi, qu’il faut respecter, faire le silence, et craindre. Au bout de trois heures, tout est fini, je n’ai plus qu’à rentrer, tout reclasser, vivre enfin dans ma nouvelle peau et apprendre à l’aimer. Il est 19h. Je suis né.

Que faire? comme disait Lénine

Paris vu de son lit, ça ressemble à n’importe quelle ville dans le monde. Tout dépend où vous êtes situés. Perso, j’ai un petit appartement, qui donne sur une cour arborée, très calme, je vois, en fait je devine, parfois les gens qui la traversent pour se rendre chez eux, ou partir au-dehors. J’ai quelques voisins mélomanes, une violoncelliste qui, à partir de 11h fait ses gammes, un saxo qui prend le relais vers 15h et un pianiste en herbe qui a ses cours vers 18h30. Il y a toujours des sons qui me viennent d’autres instruments, des tables que l’on déplace, de l’aspirateur qu’on passe ou d’escarpins à clous qui battent le plancher. Cette dernière spécialité a été développée par ma voisine du dessus qui n’hésite pas, à l’approche du premier sommeil à parcourir rageusement chaque parcelle de son minuscule appartement.

J’ai juste eu le temps de faire une sieste depuis hier, je suis à l’heure du violoncelle. Ma culture classique ne me permet pas de deviner immédiatement le morceau joué, mais en écoutant bien, je dirais Bach, une de ses célèbres suites. Certainement Bach. Définitivement. J’allume mon ordi, me prépare un café, à l’italienne, reluque mon paquet de clopes et me dis qu’aujourd’hui, ça va pas le faire. Pendant que le café monte, je checke mes mèls, et lance ma playlist jazz, pour un réveil serein. Le café une fois fait, je m’allonge, et contemple mon plafond pendant une bonne poignée de minutes, repense à ce qui s’est passé hier, et quoi faire aujourd’hui. Mon état ne me permet pas de faire grand chose, peut-être appeler des amis, lancer de grands défis sur ma console, ou prendre contact avec Charlotte. Je déguste mon café. Je l’achète chez un torréfacteur, mélange italien, et je n’utilise que de l’eau de sources, l’eau parisienne donnant un mauvais goût à tout. Je pose ma tasse, et ne me décide toujours pas.

C’est un moment exquis que celui qui suit le réveil, quand rien n’est prévu dans la journée, que l’on rêvasse doucement sur son canapé. Pas d’obligations, le frigo est plein, il y a de quoi fumer pendant une semaine, les morceaux de jazz s’enchaînent parfaitement – plusieurs semaines de travail pour en arriver à ce résultat – bref, j’ai l’impression que rien ne peut arriver aujourd’hui que je ne veuille pas. Mais voilà, le temps passe, et avec lui, l’organisme engrange les minutes avec plus ou moins d’allant, le cerveau fait des connexions, l’énergie de l’ensemble croît et décroît, comme une marée de solstice, le besoin de faire se fait sentir puis oublier, puis ressentir. Cet ensemble translate, relationne, aphélise et périhélise, traverse mille saisons en un clin d’œil, ça urge, y’a un moment où c’est plus possible de rester détendu, mou, lâche, faut expier tout ça et prendre des décisions, quitte à ne pas les tenir, mais faut y aller, sabre au clair, à la Cosaque, sur une énergie. Donc je prends mon phone et je numérote.

Premier pote – Personne, je laisse un message « Salut, c’est moi, ben j’appelle pour savoir ce que tu foutais, histoire de savoir. Bon. Je te rappelle plus tard. » Second pote – repersonne, je relaisse un message « Yo ! C’est ouam, ben j’appelais pour te lancer un défi sur la console, histoire de te mettre minable. Bon, ben à plus. Chô. » Pour le troisième j’hésite, il a une meuf depuis peu, donc pas la peine. Pour le reste du carnet, y’a personne que je me sens de voir. Je me dis que je pourrais peut-être tenter d’appeler la miss. Je me laisse un peu le temps encore. Ce disant, je l’appelle, sur un coup de sang, comme ça, parce qu’il faut bien, sinon ça procrastine trop et à force de remettre, on le fait plus, ou mal, ou trop à contretemps. Il y a des nécessités avec lesquelles nous devons tous vivre, ce type d’appel est une façon de contenter quelques envies basses, mais plus douces que boire, respirer ou manger ; et encore. J’appelle… Ça sonne… Longtemps… Pas de messagerie après dix coups… Ca sent le coup foireux, le numéro mal écrit, l’entube intégrale. Un portable sans messagerie, ça n’existe pas, le portable d’une minette sans messagerie, c’est impensable, ou alors y’a saturation, dans ce cas, pas la peine de se monter le bourrichon, quand ça socialise trop, y’a plus la place pour les derniers arrivants, les allogènes sont malvenus, relégués dans la grande périphérie, en banlieue, loin du cœur loin des yeux. Je ne vaux pas plus qu’un gars de Melun, en baskets, coincé devant chez Régine, faut qu’j’abandonne tout espoir.

Je me remets devant ma bécane, et rechecke mes mèls, je change de playlist, un peu d’électro, me prends un Coca édulcoré et me décide pour ma première clope. Je sens une légère montée de fièvre, j’assume, je m’affale un peu plus, me recouvre de mon vieux – mais très confortable – dessus de fauteuil. Je fais quelques ronds de fumée. Première clope + (café / coca) = destop. Je me remets sous ma couverture, et finis ma première clope. Je rerechecke mes mèls et zappe le morceau électro en lecture. Je prends un mouchoir, l’humilie, le déchire, puis le vrille et le jette. Je prends un livre au hasard et me dis « non, pas celui-là. »

J’ai toujours quelques livres commencés dans ma bibliothèque, ils sont réunis en tas normalement juste un demi bras sous la ligne de saisie la plus facile, ce qui doit se trouver autour de la troisième étagère. Actuellement, ils sont huit. Cinq sont à peine entamés, trois ont leur moitié dépassée. Si je dois lire aujourd’hui, ce sera un de ces trois-ci que je rouvrirai, in petto-je. Deux études, un roman. La première étude s’intéresse aux guerres révolutionnaires et à l’invention de la guerre totale, je me le sens pas, j’ai besoin de quelque chose de plus apaisant, facile à lire. La deuxième étude est un fouillis de documents sur la colonisation française et ce qu’elle a apporté aux techniques d’extermination des peuples et à l’histoire universelle des massacres ; je suis déjà bien trop nauséeux. Reste le troisième ouvrage, un roman, japonais, très bien écrit, trop bien écrit pour mon état. J’abandonne ces poursuites et me tourne vers les à-peine-entamés. Trois études, deux romans, mais rien qui m’agrée. Donc je fouille un peu, feuillette, farfouille et farfeuille, je mets de côté une bande dessinée, un SanA et un juge Ti. Je checke mes mèls, lance une compilation de musique contemporaine, me sers un autre Coca édulcoré, prends ma couverture, la jette sur mon canapé, pose mes trois ouvrages sur ma table basse, m’allonge, m’enroule dans la couverture, tire un peu la table basse vers moi, allume ma loupiotte de lecture, mets un coussin derrière ma tête, me détends, prends la BD, la couche sur ma poitrine et rêvasse.

Une dernière pour la route

« Ah ! Coucou. » Surprise relative. Tout est dans le relatif, le lieu, l’heure, les idées qui viennent, l’état général, tout était réuni pour que le cerveau batte la campagne, que les souvenirs reviennent, s’ébattent devant soi comme des petits Trolls, un peu ridicules, gauches, taquins. Dans un coin de ma tête je pensais à elle, sans le vouloir, sans m’en soucier véritablement, et il semblerait qu’elle aussi avec un petit moi dans une case, en train de gigoter. Nos regards disaient tout cela, malgré nous. On se bise, avec la chaleur des gens fatigués, un peu mollement mais en faisant bien la claque. Elle me dit sortir d’une soirée, pas très loin, que normalement elle aurait pris un tacos mais que là, elle se sentait de marcher un petit peu, histoire de se retrouver après toute cette agitation. Je lui explique que moi aussi, j’ai vécu une soirée un peu agitée, que j’ai fait des rencontres improbables, que Paris c’est tout de même quelque chose. Elle sourit à ma remarque et me propose de prendre un thé chez elle. Je marque une hésitation polie, et accepte son invitation. Nous achevons ensemble la montée des marches, tournons sur Lamarck et descendons un peu la butte jusqu’à ses appartements.

J’avais une fois eu l’occasion de prendre un verre chez elle avec des amis, il y a fort longtemps, nous devisions plutôt dans des bars, pendant les saisons chaudes, un regard critique porté sur la foule des bobos locaux. Nous avions quelques goûts communs qui alimentaient généralement des débats fort bien construits ma foi. C’était très parisien, elle était très classique, moi plutôt moderne, elle aimait Dostoïevski, moi London, elle écoutait du Verdi, moi du Coltrane, elle vénérait Caravage, moi Picasso, elle Murnau, moi Kurosawa, mais fondamentalement, elle était Slave et moi Anglo-saxon ; nous trouvions toujours un terrain de discussion. On se retrouvait dans ce goût immodéré pour ce qui est mort, ce qui est laissé en friche, donné aux vivants, irrémédiablement. Nous portions le même regard sur nos congénères, une curiosité froide, même si elle l’exprimait dans la proximité et moi dans la distance.

Une fois dans ses appartements, elle m’invite à me vautrer dans un canapé horriblement confortable. Et pendant qu’elle se change, je sombre légèrement. Le thé est prêt, elle nous sert et me secoue légèrement. J’émerge, je cligne un peu des yeux, m’ébroue et me met en position thé-tchatche. Elle revient rapidement sur sa soirée, les gens qu’elle y a rencontré, quelques notables, quelques collègues de bureau, une vieille copine d’Université, les musiques sur lesquelles elle a dansé, ce qu’elle a bu. Elle me dit qu’il y avait là un jeune écrivain qui lui faisait furieusement penser à Raskolnikov, il venait de publier son dixième roman, peut-être son premier succès, qu’il avait toujours écrit, ne voulait vivre que de cela, et se retrouvait souvent dans ces soirées un peu mondaines pour se faire connaître, parler de lui mais surtout faire parler les autres pour qu’ils se souviennent de lui. Ca fonctionnait, c’est ainsi qu’il avait trouvé son premier éditeur. Mais depuis quelques mois, il lui semblait ne plus avoir la fièvre des premiers temps, cette envie immonde de réussir dans le milieu littéraire, il avait beaucoup souffert de ses multiples renoncements, il sentait que ce n’était plus lui qui écrivait mais la masse des gens qu’il était obligé de voir, de séduire, de caresser dans le sens de l’ego. C’était triste, mais en même temps il émanait de lui une force peu commune qui lui rappelait un peu ce que je lui racontais sur Martin Eden, un homme qui s’est fait seul pour entrer dans un milieu qui le détruit à petit feu. Elle avait la sensation qu’il finirait comme lui.

Bien triste histoire ma foi, lui dis-je. Pour ma part, ce que j’ai vu pendant ma soirée m’a bien requinqué, des gens étranges, mais très humains, faibles et obstinés, qui se cherchent une place dans cette ville de fous. J’ai surtout insisté sur ce jeune homme triste d’avoir fait un mauvais choix, mais qui mettait en œuvre des moyens dérisoires pour les dépasser. A la deuxième tasse de thé, je la préparai à mon départ, et lui demandai ce qu’elle devenait réellement, dans sa vie quotidienne. Une vie sans vie, toute de travail, sans repos, avec parfois une petite coupure pour se redonner l’énergie de continuer son labeur. Prolétariat intellectuel, lui sortis-je. Presque approuvait-elle cette remarque un peu sévère. Mais elle y trouvait son compte, après tout Paris ce n’est que ça, une vie de travail avant fermeture définitive et retour à ses racines.

Je me levai définitivement, repris mes frusques, m’étirai et la bisai sur un à la prochaine, tu as mon numéro n’hésite pas. Une fois les marches descendues, je fis cavaler mes papattes vers Anvers, sans regarder nulle part ailleurs que devant moi, je craignais une nouvelle rencontre. Il était 7h30, j’étais pour le coup épuisé. Le métro à cette heure était encore peu rempli. Samedi matin ce sont surtout les touristes qui l’utilisent. Ce n’est que plus tard que les Parisiens reprendront le dessus. Je me posai sur un strapontin, les jambes étalées, les pieds sur la barre, un peu en hauteur et je regardai distraitement les diverses publicités qui jonchaient le plafond, les murs et même le sol de la rame. Rien de remarquable, le tout venant matinal, peut-être un petit groupe de japonais très Kawaii, semblant sortir d’un manga pour filles. Rome une fois atteinte, je retrouvai mes repères, enclenchai le guidage automatique et me retrouvai enfin chez moi. Je m’écroulai dans mon fauteuil Ikéa, m’allumai ma dernière clope, zyeutai mes mèls de la nuit, puis pliai définitivement boutique après un lavage énergique de mes quenottes. Je m’allongeai enfin et sombrai.

Je ne peux pas dire que ce fut une nuit sans rêves, on en fait toujours, le plus dur étant de s’en souvenir. Ben pour une fois, j’en avais un, un gros, bien costaud, avec des trucs tout zarbis. Ca commence dans une clairière, dans une forêt quelconque, je suis tout habillé de bleu, j’ai un iPod aux oreilles, et je cours. Chose rare, je ne cours jamais, mais bon c’est un rêve et comme dans tous les rêves, y’a des trucs absurdes. Je cours, et plus je cours et plus mes jambes sont lourdes, je remarque au bout d’un moment que je m’enfonce dans une boue verdâtre, mes jambes changent de couleur, elles deviennent vertes et je perds mon futal. J’arrive à me décoller de là, mais je me retrouve en slip, et au milieu d’une rue avec des gens difformes autour de moi. J’arrête ma course et observe. Je sens qu’on me touche le cul, je me retourne et je vois un énorme ver qui me dit Plaque !, je tombe à la renverse et le ver me monte dessus, je lui casse la mâchoire d’un coup de tatane et me remets à courir le plus vite possible, je bouscule des formes qui à chaque fois me crient un truc imbittable. Rapidement je tombe sur une impasse, mais je m’en fous, je casse un mur et me retrouve dans une grande salle, genre salle de bal, avec des gogos habillés vieille France, un peu comme dans un rallye, et vois pleins de visages familiers. Je me remets à courir, je fends la foule et me retrouve dans la clairière avec un livre dans la main. Un truc de Machen, je le jette par terre et il en sort un nain avec un sourire atroce, des dents noires et pointues et il crie un truc incompréhensible mais effrayant. Je crie à mon tour et cours. Je rentre dans un arbre, touche mon visage, il est déformé par le choc, puis mes bras deviennent très lourds, je sens tout mon corps se dérober. Je tousse, je crache, je vomis des bestioles, des cafards, des vers, des grenouilles, et rentre en transe et me retrouve une fois encore au milieu de la foule, tout le monde crie. Un putain de réveil ! J’étais tout suant. C’étais la fièvre. J’avais trop fumé, chopé je sais pas quelle saloperie, traversé trop de courants d’air. Je sentais que ce samedi allait être un vrai samedi de merde.

Paris, c'est tout droit.

Je me suis dit, c’est bon, il va pas me lâcher, il a décidé de m’emmerder, de faire sa fête à un mec, et c’est tombé sur moi. Ce genre de gland, il en tombe des milliers par an , il faut faire avec, c’est comme les chiures de chiens sur les trottoirs de Paris, t’as beau tout faire pour les éviter, y’a un moment où. J’avais pas fait gaffe, je regardais pas où j’mettais les pieds, et voilà le travail. Juste une flaque d’eau ça suffit en temps normal, mais quand ça s’accroche à ton fute, tu peux toujours te brosser, ça fait des auréoles. Et pis y’a l’odeur. Je me retourne et lui lance, j’suis sur vibreur, je sens pas toujours. Voilà pas qu’il veut revérifier, il fait une nouvelle fois mon numéro, j’lui montre, ça s’affiche, je lui mets bien le truc sous les yeux, j’insiste, limite je m’émotionne. Il baisse les yeux, et dit un truc. J’m’en branle et lui fait voir mes talons. Je serre un peu du cul, la peur de nouvelles retrouvailles, mais c’est bon au bout de cent mètres, je sens plus sa présence. Je tourne le coin, et à dix pas, j’me retourne. Nada, walou, sonneper. Je lâche un p’tit ouf de soulagement, et repars de plus belle. J’l’avais bien berné, mon numéro cézigue il était pas près de l’avoir, je lui ai refilé un de mes vieux, oublié, dans les poubelles de l’histoire.

Je peux enfin me retrouver, faire le point. Dans ces cas, je ralentis. Le manque de clope m’empêche d’avoir une bonne vision d’ensemble, mais je me dis que tout de même, pour une soirée qui s’annonçait très tranquille, j’ai fait plus que mon quota. J’ai une poulette au chaud, des histoires à raconter, mais un compte en banque un peu cafardeux, parce que le restau plus les verres dans ces temps de crise, ça va chercher loin. Je vois le coin de ma rue. Je m’accélère, et en passant un renfoncement, j’entends une petite voix, qui dit aidez-moi. Je freeze. Tourne doucement ma tête et vois une petite vieille, emmitouflée dans une pov’ couverture maronnasse, un chapeau tout dégonflé sur la tête et des reliquats de carton plaqués entre elle et la porte. En temps normal, j’en ai rien à battre, mais là, j’ai été appelé, c’est une question d’humanité, de respect de soi aussi, pis de l’autre en passant. Je me baisse un peu pour être plus trop haut et lui demande ce que je pouvais faire pour l’aider. Elle lève la tête et me regarde horrifiée, je lui répète qu’est-ce que je peux faire, et là elle m’envoie chier, mais d’une force, j’en restais comme des ronds de chapeau, le cul sur les talons et la gueule béante, elle m’dit de toucher à mon cul et de me mêler de mes oignons, qu’elle voulait pas s’faire emmerder par un p’tit con de bourgeois de merde et qui si je décarrais pas dans la seconde elle hurlait au viol. Je me remets doucement de mes émotions et debout, et je relance la machine à rentrer.

Je m’laisse penser que la nature humaine, c’est vraiment un truc bizarre, qu’y avait pas à dire, qu’il valait mieux parfois s’occuper de soi et c’est tout, qu’y avait trop de gens sinon à s’occuper et si on commence, on a pas fini, que c’est un engrenage qu’il faut pas mettre un phalange dedans, mais que c’était con, parce que parfois, ben on avait la place pour aider. Devant mon chez moi, je lève les yeux, vois l’immeuble tout dressé, tout sombre, avec le ciel en haut qui commençait à prendre des petites teintes mimines comme tout. Il me prend l’envie de pas rentrer, que j’avais encore du tonus dans les pattes et que je regarderais bien le soleil se lever sur Paris. Mais avant, il me fallait des clopes. Donc direction le rebeu du coin, pas le premier, mais l’autre plus loin rue Legendre, il est toujours ouvert, il a toujours des clopes, pis on sait jamais, y’a parfois du biz dans le coin, alors un p’tit joint pour faire dodo, c’est toujours pratique. Donc je me marche.

J’entame la rue Legendre, c’est long comme rue, ça va se perdre plus loin que je peux voir, j’y croise toujours des gens même les dimanches soir vers 2h du mat’ quand j’allais au boulot. J’y ai même plein de souvenirs de trucs zarbis, des engueulades, des accidents, des attroupements, y’a même un croisement où ça tapine, pis vers la fin y’a des bars ouverts toute la nuit, des bars un peu borgnes où qu’on sait pas si c’est du lard ou du cochon, j’y mettrai p’t-être un jour les pieds là-bas, mais pas seul, avec des potes. Ben on verra. Donc je commence l’enfilade. Repasse l’Eglise, la catholique, puis la scientologue que je peux pas m’empêcher de lancer un œil dedans, y’a toujours plein de meufs dans cette turne, qui font du racolage comme à Dam, derrière la grande vitre, entre les bouquins tout pourris d’Hubbard. Puis c’est le premier rebeu, fermé depuis pas longtemps, puis le second, celui que j’espérais, mais chose rare, il est fermé aujourd’hui. Je zute. Faut pousser plus loin. Je reprends ma route, je passe l’avenue, pas un chat. Je commence à croire que j’étais rentré dans la quatrième dimension, même le coin tapin a plié boutique, je retrouve la deuxième avenue, et prend la suite de Legendre. Enfin un lieu ouvert, je rentre. Petite boutique toute pépère, un vieux rebeu, il me sourit, je lui demande s’il a des clopes, il me sort son stock, que de la qualité, je prends des anglaises, et lui tends un billet de dix. Y’me sourit, genre merci, je le reregarde, il me resourit, ça fait cher la clope, j’lui dis. Bon, j’cherche pas plus loin et décarre. A ce prix là je vais les déguster mon con. N’étant plus loin de Montmartre, je décide de monter là-haut voir si j’y suis. Je prends les premiers contreforts d’assaut, zigzague, peine, sue, et conquiers la face ouest en même pas deux clopes.

Au bout de Junot, j’entame le labyrinthe autour de la Place du Tertre, y’a un peu de monde, c’est la magie de Montmartre, ça fait tenir les touristes longtemps debout, ils y errent, les yeux tout brillants, veulent pas perdre une miette du spectacle, et se disent j’y suis, j’y suis comme s’ils bisaient le pape ou atteignaient l’Everest. Moi je remarque surtout que ça chtouille et que c’est cracra, que la municipalité n’a pas encore lancé ses petits camions verts à sa conquête. Une fois sur les marches de la Basilique, je pose mon cul et mate les premiers rayons du soleil. L’aurore aux doigts de rose, comme disait l’autre, repeint le ciel de couleurs un peu cagueuses, c’est la spécificité du ciel parisien l’été, il est flou, trop de pollution, pas assez de vent, la chaleur ça retient, l’hivers est une saison sans mémoire, tout fout le camp, dans la Seine ou en banlieue. Mais je kiffe bien le spectacle, ça c’est gratos, ce qui est une rareté à Paris, et comme ce qui est rare est cher, et bien même ça a un prix. Je détends mes cannes et m’allume ma je sais plus combientième clope de la soirée. Et j’en profite en passant pour rêvasser, la joue dans la main, un peu en oblique, avec un petit soupir, un clignement d’œil toutes les trois secondes.

C’est 6h30, Paris se réveille définitivement, les sanitaires ont lancé leurs jets sur la ville, je me prends par la main et m’accompagne une fois pour toute chez moi. Je fais mon itinéraire, flemme de marcher, j’opte pour le métro, nach Anvers ! Mais sur les marches du funiculaire qui vois-je de mes yeux abusés, une vieille connaissance, toute fatiguette, la démarche lourde, la tête basse, la robe toute froissée. Je me poste devant elle et lui souris.

Y'en a qui en manquent pas...

J’étais un poil bourré, un brin fatigué, une grosse envie d’être à la zon, retrouver mes pénates, ma cartouche, mon plume, voire un brin de musique et peut-être même lire un peu, et ce malgré l’heure tardive. Se faire héler comme ac dans la rue à ce moment n’était pas des plus plaisants, j’reconaissais pas la voix, un peu éraillée, j’me disais que ce devait être un bringueur en mal de quelque chose, un gars qui sortait de boîte, un truc pas réjouissant. Juste le temps d’imaginer et je me retourne. J’aperçois un gus, bien sapé, avec la cravate qui va bien, sur une chemise blanche, une veste légère ouverte battant ses côtes, un futal au carré et certainement des chaussures, mais j’avais pas la vue en bonne état. Il souriait en marchant vite vers moi. Y’me dit bonjour, ce qui est un bon début, et se présente, en me disant qu’il m’avait suivi depuis l’immeuble et qu’il savait de qui je sortais. Qu’il surveillait nos pas depuis quelques temps et voulait causer de qui je savais. J’en reste un peu interdit, in petto je m’intrigue, je vagabonde, je divague, je m’inquiète, m’interroge gravement, et me dis que c’est tout de même étrange l’humaine nature et que merde, il avait du culot. Il me dit de pas m’inquiéter qu’il voulait seulement savoir comment elle allait, si elle le vit bien et que si j’étais pas son nouveau, sur quoi j’lui fait remarquer que c’est pas ses oignons et qu’il peut toujours se brosser et se renseigner lui-même à la source.

« Ne le prenez pas comme ça ! » Mais mon con j’le prends comme je veux, qu’on est majeurs et vaccinés et qu’il devait prendre ses responsabilités. Sur ce je reprends ma route. Il voulait pas lâcher l’affaire, il était trop avancé dans son enquête et il regrettait ce qu’il avait fait, voulait savoir si l’affaire était cuite ou s’il y avait encore de l’espoir, et que ce qu’il avait fait c’était pas bien, qu’il avait agit trop vite, que ça lui ressemblait pas, il était dans l’amertume jusqu’au cou, voulait pas en fait, mais que vous savez quand on pense avec sa bite on pense court terme et qu’il avait été vraiment moche, que ça avait pas duré avec l’aut’ et voilà. Il souffrait, qu’il me dit, ça faisait trop mal et il avait pas le courage d’aller à l’affrontement si c’était perdu d’avance qu’il était trop fragile, pas serein pour une thune, et merde il s’agenouille, génuflexe et commence à bafouiller des larmes. C’est pas possible de laisser un camarade dans le défaut, un gars nature qui pense comme tout le monde, qu’est victime de ses penchants, et j’me dis qu’il est un peu comme moi, un peu lost, maculé par tout le caca de ses actions et qu’il avait besoin de se nettoyer avant d’aller à la bataille, d’être impeccable, pardonné, en paix avec sa conscience. Je m’arrête définitivement et lui propose qu’on aille causer un chouille dans un coin tranquille, mais qu’il me fallait des clopes, sinon j’étais bon à rien. Il obtempère les yeux tout brillants, un sourire de chérubin, il sort de sa fouille droite un paquet de malbacks blanches et me les refourgue. J’en prends qu’une, lui rend son paquet, grand seigneur, l’allume et lui propose de commencer son récit sur le chemin du lieu qui peut-être n’existe même plus à cette heure.

Il s’étouffe de joie, crache un bout, reprend sa respiration, se calme et débute son récit. Je retranscris pas, c’était pas trop intéressant, en plus j’en savais déjà un bout, il m’apprend que c’est lui qui avait tout fait le boulot, qu’avait refait les ponts, proposé le rapprochement, tout machin bidulé et puis tout foutu en l’air, qu’elle avait suivi tout le temps, qu’elle avait laissé faire, même vers la fin et que ça le minait un peu de s’être laissé partir si facilement. Qu’il l’avait un peu mauvaise, et qu’il voulait pas que ça finisse comme ça. Sur ce je lui fais remarqué qu’il cherche en fait simplement à se venger, sur quoi il s’offusque, se rabroue, dénégationne, et soutient mordicus que non il veut vraiment que ça reprenne mais pour faire plus, aller plus loin, et qu’il sait que c’est elle la seule qui comptera dans sa vie, et que bon sans elle la vie ça valait pas la peine. Je mets mon veto, le holà, barricade, et lui sors que c’est qu’un naze, qu’il dit n’importe quoi, qu’il se paie du bon temps avec ses apitoiements à la con, qu’à son âge on sait pas ce que c’est que toutes ces choses définitives, que l’amour c’est un truc qu’il sait même pas combien c’est plus fort que sa petite histoire baisouilleuse, qu’il aille un peu se faire les côtes sur la vie et qu’il modère son discours de pisseuse et qu’il commence à me casser les couilles, et puis files moi une clope sinon je vais m’énerver.

Il jaunit et obtempère. Je taffe dans mon coin, le regard bas et la mine sombre, je me dis que si je dois le supporter le temps d’un verre je vais lui refaire le portrait et qu’il est trop tard pour se laisser emmerder par un chiard. Alors il me dit un truc pas banal, qu’il paraît peut-être jeune mais qu’il s’était déjà marié deux fois, qu’il avait un môme à l’autre bout du monde, qu’il avait pas mal bourlingué et qu’il était rentré en France uniquement pour elle. Ce qu’il eut été judicieux de sa part de dire plus tôt. Je le reluque un peu mieux, refais son portrait et je m’aperçois qu’en effet, le bougre bien que paraissant jeune à des p’tits quelque chose qui n’apparaissent qu’avec la maturité, un front un peu plissé, l’œil un peu tombant, la carrure souple et une démarche définitive, pas mal de gestes précis bien polis par le temps et l’usage. J’avais été un peu dur, et je devais m’en excuser. Je borborygmise un truc qui a toutes les caractéristiques d’un mea culpa, et lui propose qu’on se pose un peu et qu’on réfléchisse à comment remettre le tout au carré, toutes choses égales par ailleurs.

On prend un banc d’assaut, et on silence pendant dix bonnes minutes. Soudain me vient une idée. Je propose un rendez-vous masqué, je reprends contact avec la miss, lui donne un rencard dans un bar, et lui passe au moment où qu’on cause, je lui fais un peu parler de son passé, la mets en confiance et puis après une transition les laisse ensemble, pour qu’ils s’expliquent, et le top serait un lounge tranquillou à deux pas d’ici. Il trouve que ça fait un peu téléphoné, sauf que je lui dis qu’elle sais pas que je l’ai rencontré lui, qu’elle peut pas se douter, et qu’elle pensera à un plan branchouille et je le mets rapidos au parfum de mes tentatives. Il rougit, bafouille un peu, il faut que je le calme, lui explique que c’est quand elle a causé de lui qu’elle s’était mise dans cet état, qu’il y a moyen de moyenner et que s’il a une meilleure idée, qu’il crache vite parce que je vais pas faire la nuit sur ce sujet, j’avais sommeil et que merde c’est pas mes affaires après tout qu’il était grand et que bon, je savais que c’était le seul moyen qu’il me restait pour avoir son phone à la chtite. Il opine, accepte le principe mais conditionne : pas d’entourloupes, pas de faux plan, pas de cabale, et que j’aille pas lui marcher sur ses plates-bandes parce qu’il y tenait à son p’tit lapin. Il me donne son phone, je le regarde dans les yeux, tout peinard et lui demande également l’autre, que j’avais l’adresse mais pas plus. Il le note à côté du sien et me tend le papelard, j’agrippe, lui aussi, on sourit, et lâche pas trop confiant. Je range le tout dans mon portefeuille en croco, et m’apprête à me tirer.

Il m’arrête en plein élan, et me propose tout de même un dernier verre avant clôture définitive. Je me tâte, j’le sens pas trop ce dernier truc, je préfèrerais me rentrer, qu’il était 5h30 à peu près et que demain j’avais ma journée, mais que je pouvais pas m’éterniser sinon, ben voilà mon week-end il était pas extensible que j’avais une vie et que m’enfin quoi, c’est vrai, j’ai sommeil. Il me demande comme une dernière chose mon téléphone au cas où. Je tique, prend une taffe d’air, et lui redemande une clope, pour la route, puis lui passe mon numéro. Il le note sur son portable, et m’appelle histoire de l’avoir en mémoire, je sors mon portable et lui dit que c’était bon. On se salue, et je me défile. A peine ai-je fait une dizaine de pas qu’il me rehèle. C’est une manie chez lui me dis-je, il court vers moi et me dit « Alors, tu décroches pas quand ça sonne ? »